Tiempo circular.
Estos medios días
jadeantes, enloquecidos, desmemoriados
Estos cielos
intrascendentes de las tres de la tarde
Sin sangre para el
graderío…
Hay en este triste
parpadeo de abeja dormida
Los suspiros del
desastre en mis ojos de aguacero
En los calvarios de mi
frente
Dios, tu nube sigue
dormida
Medievales pasan las
horas
Tarda tanto en
despedirse la tarde
Y cuando llega la noche
se pasea oronda y muerta
Aunque sigue siendo
frágil
Ante los embates
dorados del alba.
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